Представляем вашему вниманию рассказ «Прабабушка» к 75-летию Победы студентки 4 курса Ногинского филиала Московского государственного областного университета Анастасии Королевой, который завоевал 1 место на Региональном конкурсе инклюзивного литературного творчества в номинации «Проза» (Московская область, 2020 г.)

Прабабушка

Есть в одной деревушке под Павловским Посадом обыкновенная улица. На ней –  ничем не примечательный дом в три окошка. Под окном – скамейка и кусты сирени. Здесь живет моя прабабушка, Ефросинья Семеновна. Мы с моей подругой подходим к калитке, открываем… Нас ждут. Дверь широко распахивается, и на пороге появляется улыбающаяся старушка.

–  А, проходите, проходите, заждалась я вас, — говорит она напевно, провожая нас в дом. Она действительно нас ждала: на столе, накрытом праздничной скатертью, чай и пироги. За угощеньем незаметно разговорились. Рассказывает баба Фрося (так мы ее зовем) неспешно, припоминая далекое прошлое. Наморщился лоб, глаза подернулись слезой…

–  Тяжелое это было время, грустные воспоминания. Жили мы, девоньки, тогда в Речице, далёко отсюда. Я только-только семилетку закончила, а тут – война. По радио объявили, мы и не поняли сначала, чем эта война для нас обернется…

Звучит неторопливый рассказ, а мы разглядываем нашу собеседницу, пытаясь найти героические черты. Шутка ли, помнит человек про ту далекую войну! Нет, ничего особенного, старушка как старушка: волосы седые, платочек в мелкий горошек на голове, лицо морщинистое, а руки как будто своей жизнью живут – разглаживают скатерть на столе. Волнуется Ефросинья Семеновна.

– Да вы угощайтесь, девоньки, не стесняйтесь, – спохватывается хозяйка, пододвигая поближе к нам сахар и пироги. – Тяжело это вспоминать, вы уж простите меня старую… Тяжело, а надо, чтобы вы, молодые, помнили войну и другой никакой не допустили.

Она помолчала немного, смахнула слезы и продолжала:

– Пришли и в Речицу немцы, стали порядки свои устанавливать, молодежь в Германию угонять. Мы прятались по канавам да по кустам. Была у меня сестрица двоюродная, Галя. Постарше нас всех, девчонок. И вот пришла однажды Галя и сказала, что мы на заметке в жандармерии и что надо уходить в лес, а то облава будет и в Германию отправят. Той же ночью оставили мы и дом, и хозяйство, ушли в лес и я, и Галя, и мама с маленьким братишкой на руках. Галя дорогу посмотреть пошла, а мы ждем. Вдруг слышим: моторы шумят, ноги топочут. Немцы!!! Облава!!! За нами!!! Притаились мы в канаве – сами ни живы, ни мертвы. Я думала, сердце из груди выскочит со страху. Протопали они мимо, затихло все. Бросились мы глубже в лес, добежали до речки, мама говорит:

– Если вернутся супостаты, беги в реку – лучше здесь умереть, на родной земле, чем там, на чужбине, спину гнуть! Сидим на берегу, прижались друг к дружке. Галя нас едва отыскала, в отряд партизанский проводила. Там мама хлеб помогала печь, я тоже на кухне пригодилась, а Галя – спасительница наша – погибла. Да, вот так судьба решила: она погибла, а я живу. Живу и вам про то время говорю.

Закончила свой рассказ бабушка. За окном незаметно стемнело. Мы сидим за столом молча и думаем, наверно, об одном: идут годы, ветеранов становится все меньше, а мы порой их не замечаем и вспоминаем только в мае. А ведь мы им, скромным труженикам войны, жизнью своей обязаны. Низкий поклон тебе, баба Фрося. Прости нас за все.